{"id":2343,"date":"2025-12-17T22:55:49","date_gmt":"2025-12-18T01:55:49","guid":{"rendered":"https:\/\/gazetapernambucana.com\/?p=2343"},"modified":"2025-12-17T22:55:49","modified_gmt":"2025-12-18T01:55:49","slug":"as-lagrimas-que-ficaram-pelo-caminho-por-flavio-chaves","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/gazetapernambucana.com\/?p=2343","title":{"rendered":"As l\u00e1grimas que ficaram pelo caminho. Por Fl\u00e1vio Chaves"},"content":{"rendered":"

Por Fl\u00e1vio Chaves \u2013 Jornalista, poeta, escritor e membro da Academia Pernambucana de Letras. Foi Delegado Federal\/Minc\u00a0 \u2013 <\/strong>H\u00e1 um tipo de dor que n\u00e3o encontra tradu\u00e7\u00e3o imediata. Ela n\u00e3o se deixa capturar nem pelo grito nem pelo gesto. Est\u00e1 ali, como um vulto atr\u00e1s da porta, como um animal de sil\u00eancio que respira junto conosco. Falo das l\u00e1grimas que ficaram pelo caminho quando mais se precisava chorar. Aquelas que n\u00e3o chegaram a cair, mas pesaram o rosto. Que n\u00e3o molharam o ch\u00e3o, mas inundaram o peito.<\/p>\n

Essas l\u00e1grimas, que n\u00e3o foram vistas por ningu\u00e9m, transformaram-se em p\u00e1ssaros mortos no forro do peito, ocultos aos olhos, mas exalando o cheiro morno daquilo que jamais partiu. H\u00e1 dores que escolhem n\u00e3o se anunciar. Preferem os cantos escuros da alma, onde se agacham como crian\u00e7as assustadas num por\u00e3o antigo, esperando um colo que nunca vem, um gesto que n\u00e3o desce as escadas do tempo.<\/p>\n

N\u00e3o se trata de dor recente. Ao contr\u00e1rio, s\u00e3o dores que, de t\u00e3o antigas, n\u00e3o envelhecem. Ganham rugas de espera, calos de sil\u00eancio, sombras que se alongam at\u00e9 sobre os dias claros, como se at\u00e9 o sol respeitasse aquilo que em n\u00f3s nunca se deixa iluminar. S\u00e3o l\u00e1grimas que morreram no ventre dos olhos, sufocadas por esse orgulho que muitas vezes \u00e9 s\u00f3 uma forma disfar\u00e7ada de abandono. Ou por essa solid\u00e3o que se infiltra nos poros, transformando-nos em desertos ambulantes.<\/p>\n

Quantas vezes estivemos \u00e0 beira do abismo de um solu\u00e7o e fomos obrigados a recuar? Quantas vezes mantivemos a espinha ereta quando tudo em n\u00f3s implorava por curvatura? Mas o mundo, t\u00e3o perito em exigir apar\u00eancia, n\u00e3o cede espa\u00e7o \u00e0 vulnerabilidade. E sorrimos. N\u00e3o com a alma, mas com os dentes. Enquanto os olhos, discretamente, sussurravam pedidos de socorro que ningu\u00e9m ousou traduzir.<\/p>\n

Essas l\u00e1grimas n\u00e3o choradas s\u00e3o rios represados, acumulando sil\u00eancio e tens\u00e3o at\u00e9 que, talvez tarde demais, rompam as margens do corpo. Enquanto isso, fermentam em n\u00f3s uma \u00e1gua escura, estagnada, onde os fantasmas se ajoelham para beber. E bebem. Em cada noite em que o travesseiro n\u00e3o reconhece nossos sonhos, em cada resposta educada escondendo um \u201cestou me desfazendo\u201d, em cada madrugada onde a alma, em vez de descansar, vaga por ru\u00ednas internas. Ficamos secos. E mesmo assim, chovemos por dentro.<\/p>\n

H\u00e1 aus\u00eancias que recusam consolo. S\u00e3o como casas incendiadas \u00e0 noite, invis\u00edveis \u00e0 multid\u00e3o. Permanecem im\u00f3veis, com os m\u00f3veis carbonizados no lugar e o retrato de fam\u00edlia ainda pendurado na parede enegrecida. Aprende-se, com o tempo, a circular entre os escombros com naturalidade. Aprende-se at\u00e9 a sorrir. E, por fim, a viver como se nada estivesse em cinzas.<\/p>\n

Essas aus\u00eancias seguem conosco. Sentam-se ao nosso lado no caf\u00e9 da manh\u00e3. Habitam os segundos entre uma frase e outra. Respiram por tr\u00e1s de n\u00f3s quando fechamos os olhos. S\u00e3o os nomes que evitamos pronunciar, mas que ainda vibram nas dobras da pele, nos cantos da alma, como ecos de algo que nunca deixou de existir.<\/p>\n

E ent\u00e3o seguimos. Como quem dan\u00e7a em sil\u00eancio sobre cacos de vidro. Como quem beija retratos amarelados pelo tempo. Como quem abra\u00e7a o que nunca teve forma.<\/p>\n

Talvez sejamos todos colecionadores dessas l\u00e1grimas n\u00e3o ca\u00eddas. Dessas dores que n\u00e3o gritam, mas queimam como vela acesa em capela esquecida. E talvez, num tempo que n\u00e3o pertence ao rel\u00f3gio, essas l\u00e1grimas estejam guardadas como rel\u00edquias tristes, esperando a hora de escorrer. Uma por uma. Devagar. Como uma chuva antiga reencontrando a terra. Em paz.<\/p>\n

At\u00e9 l\u00e1, escrevemos. Porque escrever \u00e9 a forma mais humana, mais secreta e mais bela de chorar.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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