![\"\"](\"http:\/\/gazetapernambucana.com\/wp-content\/uploads\/2025\/09\/489730973_656073943888321_9174316108227917775_n-227x300-1.jpg\")
\u00a0 Por Fl\u00e1vio Chaves \u2013 Jornalista, poeta, escritor e membro da Academia Pernambucana de Letras. Foi Delegado Federal\/Minc\u00a0 \u2013<\/strong> \u00a0Ele caminhava por entre os dias como quem atravessa um campo de espinhos descal\u00e7o. N\u00e3o havia grito, apenas o rumor surdo da aus\u00eancia. O mundo, l\u00e1 fora, insistia em girar com seus ru\u00eddos de pressa e festa, mas dentro dele o tempo parecia suspenso, como uma fotografia antiga esquecida no fundo de uma gaveta que j\u00e1 n\u00e3o se abre.<\/p>\nEra um homem s\u00f3. N\u00e3o por escolha, mas por destino costurado com linhas de perda. A vida, com sua ironia afiada, levou-lhe tudo o que tinha de calor. Amigos viraram ecos. A mulher amada tornou-se lembran\u00e7a viva, tatuada no lado esquerdo do peito, onde mora a saudade. O amor, quando parte, deixa um vazio que nenhuma outra coisa pode preencher. E o dele partiu inteiro, sem sequer deixar uma carta no batente da porta, sem nem um \u00faltimo olhar para tr\u00e1s.<\/p>\n
A solid\u00e3o n\u00e3o \u00e9 o sil\u00eancio. \u00c9 um som grave e cont\u00ednuo, um gemido abafado que ressoa em todos os gestos. Ningu\u00e9m ensina como conviver com ela. Porque n\u00e3o h\u00e1 manual para sobreviver ao deserto afetivo. H\u00e1 apenas o corpo tentando manter-se ereto e a alma tateando por migalhas de sentido entre os escombros do afeto.<\/p>\n
A ang\u00fastia \u00e9 uma \u00e1rvore seca que cresce no meio do peito, de galhos tortos que se entrela\u00e7am com a respira\u00e7\u00e3o. Suas ra\u00edzes se alimentam de mem\u00f3rias, de futuros que n\u00e3o ser\u00e3o, de promessas que a vida n\u00e3o cumpriu. A melancolia se senta ao lado, muda, mas \u00edntima. Como um velho c\u00e3o que j\u00e1 conhece todos os cantos da casa e sabe onde repousa a dor.<\/p>\n
Havia dias em que ele tentava ser forte. Levantava, tomava caf\u00e9, ajeitava a casa com gestos de quem monta um cen\u00e1rio para ningu\u00e9m. Mas bastava olhar pela janela e ver o mundo emparelhado em casais, em fam\u00edlias, em risos compartilhados, que a tristeza voltava como mar\u00e9 cheia. Quem pode ser feliz quando tudo o que se v\u00ea n\u00e3o reflete mais nenhuma parte da pr\u00f3pria alegria?<\/p>\n
Ele era feito de lembran\u00e7as. E nelas encontrava o que o mantinha vivo. O toque de uma m\u00e3o que um dia o acolheu, o perfume de uma pele que j\u00e1 n\u00e3o habita o tempo, o calor de um corpo que desapareceu sem apagar sua marca nos len\u00e7\u00f3is. Tudo era saudade. Uma saudade bruta, sem filtro, que queimava mais do que qualquer sol, mais do que qualquer febre.<\/p>\n
\u00c0s vezes, sentava-se \u00e0 beira da cama como um velho marinheiro naufragado, olhando para o ch\u00e3o como se buscasse ali alguma b\u00fassola esquecida. Sentia-se como um farol aceso numa ilha deserta, brilhando para ningu\u00e9m. Chorava baixinho, como quem n\u00e3o quer incomodar o sil\u00eancio. E depois respirava fundo, como quem tenta engolir o mar inteiro com um s\u00f3 suspiro.<\/p>\n
Mesmo assim, ele seguia. Porque h\u00e1 uma coragem secreta no solit\u00e1rio. Um hero\u00edsmo que ningu\u00e9m v\u00ea. A cada dia vencido, um milagre. A cada noite atravessada, uma batalha. E ele sabia: a solid\u00e3o n\u00e3o revela seu c\u00f3digo, mas exige que se aprenda a decifrar a pr\u00f3pria dor. Quem ama e perde, carrega um mapa sem destino. Mas ainda assim caminha, ainda assim insiste, mesmo sem ter a quem contar os passos.<\/p>\n
No fundo, talvez ele soubesse que certas dores n\u00e3o t\u00eam cura. Apenas lugar. E enquanto o mundo seguia em frente, ele permanecia ali, amando em sil\u00eancio, chorando sem alarde, vivendo no exato ponto em que a saudade e a coragem se encontram. Um homem s\u00f3, mas inteiro no sentimento. Um sobrevivente da ternura que o tempo n\u00e3o conseguiu apagar. E isso, apesar de tudo, era a sua forma mais pura de continuar existindo.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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